jueves, 25 de octubre de 2012

MINUTOS




Llegan siderales, retenidos en gotas
desabotonan ideas y misterios.
Del computador saltan a una fotografía
corren hacia las ventanas
en las páginas de un libro, respiran.
¡Gritan junto a las quejas
de objetos quebrados!

Para hacer más corta su vida
suben al verde del olivo
rebeldes se convierten
en un duende amarillo.
A mediodía sus pupilas
bajan a los senderos del sol
y cabalgan en una espuela de galán
o en un caracol oblicuo.

Por las tardes, como pagano ritual
en campanas de una isla
entrelazados 
por cinta de nubes y águila perdida
a su silencio vuelven
en brazos de la poesía!


2010

viernes, 5 de octubre de 2012

CANTO A VIOLETA


De los sismos blanda arcilla
de flores perfumas y cantas
a todo pobre las esperanzas
a los otros con sirillas.

Voz y piel de amor se nutren
bajo una carpa de espinas
y el atardecer de un mal vino
rasgó tu corazón de niña.

El musgo brota en el aire
prendido en ésta, tu tierra
parabienes y tonadas
dibuja el viento y sus cuerdas.

En este mundo de sinos
las aves esparcen tu verso
lo breve de su último beso
nobleza en tu himno divino.

Estribillo

Tus arpilleras cantan dolores
lloran al infinito y tu voz trina
embrujando mal de amores
tejen polen en golondrinas.




2008

jueves, 20 de septiembre de 2012

EN LOS PELDAÑOS DEL PUERTO

                            
                             En los peldaños del puerto
hay historias de colores
como volantines y recuerdos
escondidos por el viento
enlazados saltimbanquis
de suspiros y correhuelas
salpicados de misterio
como diálogo a destiempo.

¡Busquen en los peldaños del puerto!
En sus sonidos está la respuesta
de infancias, de cansancios
de fisuras y vacíos
de aromas y temblores
de memorias encontradas
entre soledad y ascensores!

        Septiembre, 2011

lunes, 10 de septiembre de 2012

EN LOS PÁRAMOS DEL SUR

                       

                En los páramos del sur
                hay un fogón que guarda
                        vuelo de gaviotas
                        entre versos y miradas.
                        
                        Las sombras, la muerte
llegaron de sorpresa
los árboles fueron ajenos
a las semillas, a los pájaros.
Nieves, escarchas
se posaron en tu piel
olvidando tu antifaz
de alas e inocencia.

En los páramos del sur
se refugiaron tus lágrimas
tu silencio en mi silencio
entre aroma de pinares
entre Bories y Colón
nuestros pasos
nuestras calles.

Y el titilar de una galaxia
sobre un jardín de coirón
en la nieve de los años
tibio dejó ese verso
Me gustas cuando callas…



domingo, 9 de septiembre de 2012

MIENTRAS LEO UN PERIÓDICO




El periódico de mañana
sube en las alas del palomar cercano
en un armónico lengüetazo de gato
bajo el concierto erótico de agosto.

Sobre mi quietud matutina
entre el jazmín y los magnolios
el barrio cae a pedazos
en latitudes pasadas
de tristeza,  de faroles.

Los canes confundidos
callan
ante otra luna llena
la segunda de agosto.
La partida de Neil Amstrong
acongoja su azul esfera
y ella descansa ahora
en el sonido de su llegada. 

Mientras leo el periódico
agosto se desvanece
entre los efluvios del espacio
y una crónica de Mailer.

Impetuoso describe Vivaldi
sus sones primaverales
que deshilachan el rojo de  
mis interrogantes árboles.

Y en el silencio del barrio
los pájaros azules
de vuelos
tímidos, hábiles, certeros
deshabitan el blanco floripondio
y se enlazan en la libertad
de una estrella
que lenta se eleva
ante la música del universo

Agosto- Setiembre-2012

jueves, 16 de agosto de 2012

RECUERDO PARA ENNIO MOLTEDO


  Era un 17 de agosto. Llovía torrencialmente, como hoy. Recibí una invitación para ir al Bar Alemán donde se reunía Neruda junto a sus amigos escritores y pintores, que conformaban el Club de la Bota.
  Recuerdo ese día, pues se aproximaba mi cumpleaños, y mis amigos querían festejarme, como lo hacían siempre, de lunes a lunes. -Como se les ocurre invitarme a un bar y menos donde van esos bohemios- dije, arriscando la nariz.
  No sabía que en esos precisos momentos, estabas incorporándote al Club de la Bota, como un botarate, y también lo hacía Alejo Carpentier, el periodista, musicólogo y literato, suizo- cubano. Aún  me tiro las orejas por no haber ido a conocer a todos esos grandes. Pero la pisada del tiempo a veces es incierta, verdad Ennio?
  Pasaron 43 años, y yo, esa jovencita que no quería conocer a esos bohemios, comencé a dar mis primeros pasos cerca de Neruda.
  Hace algún tiempo, obtuve un tercer lugar en un concurso de cuentos. Supe que eras integrante del jurado.   Pero ese día no nos conocimos, no fui a recibir el premio por estar enferma. Cierto día me acerqué a ti en la calle, emocionada dije que con tu voto en ese concurso, me guiaste a la mejor opción-  Tu comentario fue “tu cuento era bueno y diferente a los que normalmente veo en los concursos.- Sigue escribiendo”  Te despediste amable y te encaminaste hacia la calle Montaña.
  Ennio, gracias a tu voto, a mi momento de enfrentar la niebla en la literatura, seguí haciendo cuentos.
  Hoy la naturaleza canta en tu honor  y Pablo te recibe con una fiesta, a pesar que él sabe que eres reacio a ellas.   ¡Ennio, lleva tu antifaz, para así aparecer nuevamente por una puerta en su casa de Isla Negra!

jueves, 9 de agosto de 2012

EN TUS HORARIOS CORREN LOS RECUERDOS

 
En tus horarios corren los recuerdos
 ilusiones en los pasos del tiempo
cuántas emociones se forjaron
bajo tu cuerpo dirigido como
oración hacia el universo.

Felices tus segundos
saltaron como niños
y tus minutos dispersos
 como guiño adolescente
corrieron desbocados
hasta convertirse en años.

Reloj Turri, tú encaminas
      a los escalones del silencio
y madrugadas alegres contemplan
         la humedad blanda del invierno,
   reflejada en el sol de tu esfera.

Reloj Turri, tu tic-tac de hoy
es el mío, es el de quien te conoce,
¡siempre estarás en nuestra historia!


Agosto, 2010


lunes, 6 de agosto de 2012

HORAS DE INVIERNO

                                                                                   
                                                                     

Tiempo de poda, áureas colinas,
las verdes horas cuentan su historia,
deslucido el horizonte se enamora
olvida el tiempo de hoy
y el vuelo de las aves, germina.

El fuego entalla de un leño su cintura,
helechos matizan el agua de la fuente,
corren los hilos de la niebla
sobre estertores del frío.

Al color de una rosa,
conocerme le anima,
la voz del ocaso se inclina, me invita.
                   Como invernal flama
mi mano se acerca…
¡su savia y la mía
enrojecen espinas!

                   2005

domingo, 29 de julio de 2012

MEDIODIA EN EL METRO

En la bóveda gris
 la lluvia
baila entre dudas y encrucijadas
en majestuoso y lento andar
mis sentidos se acercan sin saberlo
a un concierto desconocido.
Escucho el silencio en una
melodía que llega desde el albor
de una semilla en la selva.

Mi lluvia llega sin una orden
y baila al compás de las notas que
en el aire se dibujan.

¡Es mediodía en el metro!

La música abre sus graciosas alas
fragua de azul en el cemento
 su delirio
vibra en los rieles ansiosos del metro
y en todo su esplendor, vuela.

Las cuerdas de los violines trazan
el imperial y barroco canto del
oboe.
Lejano el señorial
poderío del clavicordio.

¡Es mediodía en el metro!

Con la gentileza de una flauta
la luz del carro se extingue.
Un hombre de cabeza iluminada
encamina sus sueños en la escala.
Escucho mi nombre,
sí, me llama.

En mi loco pensamiento de poeta,
hago crecer el sonido del tiempo.
Teleman me guiña su ojo derecho
alarga su brazo y delicado como
su música
 se lleva, si, se lleva
las últimas gotas de mi lluvia.

¡Es mediodía en el metro!


                                                                                                                                                                     

sábado, 14 de julio de 2012

REGRESO



Tu silencio va en mis hombros,
tu mirada en mi cabello,
y tu abrazo se ha cerrado
alrededor de mi recuerdo.
El viento ha callado
al escuchar mi voz…
¡Sí, estoy de regreso!
Pero, tú no me escuchas.
Tu silencio palpitante en el mío,
 se ensombrece.
Y tus manos, ¡tus manos!
ya no pueden sentir las mías.
Mi regreso, es hoy a tu silencio
aún en las sombras de mi lluvia.




METAMORFOSIS

                    Imágenes, dudas, anhelos.
¡Son tantos que obnubilan la mente!
Crisálida envuelta entre desconcierto y mito.
El delirio húmedo y palpitante
baja por la geografía deseosa de tu piel
y frente a la orilla de tu flama
conoce el frenesí de tus doce años.
¡El capullo se convierte en mariposa!

miércoles, 27 de junio de 2012

COMO LA LLUVIA


Dócil,
como la lluvia que gime
en chimeneas marchitas,
palpita tu voz lejana,
en el roce azul de una ola.
Como la lluvia hoy,
como la lluvia anoche,
se desliza quieta,
en tus ojos de agua.

LLUEVE


La  lluvia ha llegado.
Recoge el rojo del otoño,
 calma la tristeza de la tierra,
siembra en los senderos,
el placer de sus gotas.

 Se vuelca en tempestad
 y en lodo amargo trastoca
 la miel de hogares sempiternos.
 Las olas deshonran cual filibusteros
lanchas, redes, pesqueros.

Crece la dádiva de Chile
larga y humilde,
pone una mejilla al sureste,
dentro de unos días,
pondrá la otra al noroeste.

Y esperará
el bostezo del invierno,
con su aroma creciente
a beso de primavera.